Entró en la sala pediátrica.
Seguí lo suficiente como para mantenerme fuera de su línea de visión, y observé.
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Los niños lo vieron antes de llegar a la primera habitación. Un niño pequeño en el pasillo con un poste IV comenzó a sonreír en el momento en que vio el abrigo amarillo. Una niña de unos siete años, sentada apoyada en una cama de hospital visible a través de una puerta abierta, enderezada y aplaudió una vez.
Charlie se movió a través de esa sala como lo había hecho cien veces, porque — estaba empezando a entender— lo había hecho. Sacó animales de peluche de una bolsa, libros para colorear y lápices de colores de otra. Hizo una caída de la ropa a cámara lenta en el pasillo que hizo reír a tres niños simultáneamente. Se sentó en el borde de una silla en una habitación e hizo que el conejo de peluche de un niño pequeño hablara con una voz absurda hasta que el niño se reía tan fuerte que se agarró el estómago.
Me paré en la puerta de la sala y observé a mi esposo, que había estado desapareciendo de mí todas las noches durante semanas, que no me había dejado tocarlo, que se había convertido en una habitación cerrada para la que no podía encontrar la llave, pasar veinte minutos siendo la persona que un piso lleno de niños enfermos necesitaba que lo estuviera.
Y empecé a llorar por segunda vez ese día. Pero esta vez fue diferente.
El momento en que Charlie me vio parado allí y todo lo que hay entre nosotros abrió
No podía permanecer más contra la pared.
Entré en la sala.
– Charlie -dije-.
Era de gesto medio, en medio de una parte ridícula que involucraba un libro para colorear y un perro imaginario, y se detuvo. La expresión que cruzó su rostro cuando me vio parado allí en la sala de pediatría del hospital infantil mientras llevaba tirantes amarillos y una nariz de payaso, no era culpa exactamente. Era algo más complicado. Algo que parecía un hombre que se veía en un momento en que había decidido, por razones propias, mantenerse completamente privado.
Cruzó el pasillo en cuatro escalones y me guió suavemente hacia un rincón tranquilo cerca de la estación de enfermeras.
Se salió de la nariz. Él me miró. Al principio no dijo nada.
“Meryl. ¿Qué haces aquí?”
“Te iba a preguntar lo mismo”.
Metí la mano en mi bolso y saqué la carta de Owen. Lo sostení para que Charlie pudiera ver el frente, las dos palabras con la letra de nuestro hijo, Para mamá, y ver qué le pasó a la cara de mi esposo cuando lo vio.
El muro cayó. No lentamente, no dramáticamente, simplemente se derrumbó, la forma en que lo hacen las paredes cuando lo que las sostiene resulta haber sido la fuerza de voluntad sola.
“Owen me escribió”, le dije. “Me dijo que te siguiera. Dijo que necesitaba ver tu corazón por mí mismo antes de que una carta intentara explicarlo”.
Charlie miró el suelo. Y luego de vuelta a mí. Luego, en el barrio detrás de él, donde una enfermera estaba ayudando a uno de los niños con un nuevo libro para colorear.
—Debería habértelo dicho —dijo.
“Entonces dímelo ahora”.
Lo que Charlie llevaba solo durante dos años y por qué nunca dijo una palabra
Se secó los ojos con el dorso de la mano. Se veía exactamente como un hombre que ha estado sosteniendo algo muy pesado durante mucho tiempo y acaba de recibir permiso para dejarlo.
“He estado viniendo aquí durante dos años”, dijo. “Cada semana, a veces dos veces por semana. El disfraz, los juguetes, todo el asunto. Nunca te lo dije”.
– ¿Por qué?
– Por algo que dijo Owen. Charlie miró hacia la sala, luego de nuevo a mí. “Durante uno de sus tratamientos, creo que fueron unos ocho meses después, me dijo que la parte más difícil no era el dolor o la medicina o estar cansado todo el tiempo. Dijo que la parte más difícil era ver a los otros niños en el suelo tratar de no llorar frente a sus padres. Dijo que todos eran tan valientes y tan asustados al mismo tiempo, y deseaba que alguien entrara y los hiciera reír durante una hora. No hablar de estar enfermo. No tenga cuidado con ellos. Solo haz que realmente se rían”.
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