“Si ese bebé pertenece a otro hombre, no esperes que te salve ahora y te pague la pensión alimenticia después.”
Esas fueron las primeras palabras que pronunció el doctor Santiago Arriaga al entrar en la sala de urgencias donde yo estaba sangrando abundantemente.
Hasta ese momento, pensaba que el peor dolor de mi vida había sido la noche en que me echó de su casa bajo la lluvia: embarazada, sin un centavo y arrastrando una maleta rota.
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Pero verlo allí, con su bata blanca, mirándome con la misma mirada fría con la que una vez me llamó cazafortunas, destrozó cualquier esperanza que aún tenía de que tuviera corazón.
—Por favor —susurré—. Él no.
La enfermera que estaba a mi lado parecía desesperada.
“Lucía, no hay otro especialista disponible. Tu presión arterial está bajando y la frecuencia cardíaca del bebé también. El Dr. Arriaga es el mejor.”
Por supuesto que sí.
Santiago siempre había sido el orgullo de la familia Arriaga: un cirujano famoso, heredero de una cadena de hospitales privados y el hijo perfecto de Doña Teresa Arriaga.
Tomó mi expediente sin reconocerme al principio. Luego, sus ojos se posaron en mi nombre.
—Lucía Torres —dijo, como si le supiera amargo.
—Haz tu trabajo —exclamé con dificultad—. Solo tú puedes salvar a mi hija.
Su expresión cambió.
“¿Hija?”
