Luego miró mi vientre hinchado y mi rostro pálido.
“Desapareciste durante nueve meses y ahora apareces en mi hospital. ¡Qué casualidad!”
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La ira ardía a través del dolor.
“Yo no desaparecí. Tú me desechaste.”
Nueve meses antes, había descubierto delitos financieros ocultos dentro de la fundación infantil Arriaga: facturas falsas, donaciones robadas, cirugías facturadas a familias pobres y empresas fantasma vinculadas a Doña Teresa.
Intenté entregar las pruebas al abogado de Santiago en un hotel del centro.
Alguien nos fotografió desde la distancia.
Doña Teresa le enseñó las fotos a Santiago y afirmó que yo estaba haciendo trampa.
Le rogué que me escuchara. Le dije que estaba embarazada.
Él se negó.
En lugar de eso, abrió la puerta y me echó a la tormenta.
Ahora mi bebé estaba en peligro, y él era el único que podía salvarla.
—¡Doctor! —gritó la enfermera Lupita—. ¡El latido cardíaco del feto está disminuyendo!
Santiago reaccionó de inmediato.
“Cesárea de urgencia. Ahora mismo.”
Me llevaron a toda prisa por el pasillo. Le agarré la muñeca.
“Si alguna vez me amaste, salva a mi hija.”
Por primera vez, el miedo se reflejó en su rostro.
“No dejaré que muera.”
En el quirófano, la oscuridad me envolvió poco a poco. Oí metal, órdenes apresuradas, pasos.
Luego, silencio.
—¿Por qué no está llorando? —susurré.
Nadie respondió.
Santiago estaba de pie cerca de la mesa donde las enfermeras rodeaban un pequeño bulto inmóvil.
—Respira —ordenó, con la voz quebrándose—. Vamos, pequeño.
Entonces, finalmente, un grito llenó la habitación.
Pequeño.
Enojado.
Vivo.
