“Fui un cobarde. Te destruí.”
—No —le corregí—. Intentaste destruirme. Fracasaste.
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Entonces se abrió la puerta.
Doña Teresa entró vestida de blanco, con perlas en el cuello, y el perfume inundó la habitación antes de su llegada.
Miró a Santiago, que estaba en el suelo, luego a mí y después a Elena.
—Así que es cierto —dijo con frialdad—. La perra callejera volvió con un gatito.
Abracé a mi hija con más fuerza.
Santiago se puso de pie.
“Salir.”
Doña Teresa sonrió.
“Ya hablé con los abogados. Si esa niña es una Arriaga, es un problema. Páguenle a Lucía, háganla firmar un acuerdo de confidencialidad y mándenla lejos.”
—No voy a vender a mi hija —dije.
—Siempre has tenido un precio —respondió ella.
Santiago miró a su madre como si la viera con claridad por primera vez.
“Falsificaste las fotos.”
Doña Teresa suspiró.
“Protegí a mi hijo. Unas cuantas fotos, algunas lágrimas y tu orgullo fueron suficientes para que la apartaras.”
La habitación se quedó congelada.
Ella lo había confesado.
Santiago sacó su teléfono.
La pantalla estaba grabando.
El rostro de Doña Teresa palideció.
Entonces entró la policía.
