“Es una niña”, dijo Lupita. “Está viva”.
La acercaron, envuelta en rosa. Era pequeña y hermosa.
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Entonces la manta se le resbaló del hombro.
Todos vieron la marca.
Una mancha de nacimiento oscura en forma de estrella.
La misma que Santiago tenía debajo de la clavícula. La que se ha heredado de generación en generación entre los hombres Arriaga.
Santiago retrocedió tambaleándose.
—Se llama Elena —susurré.
Antes de que pudiera tocarla, sonaron las alarmas.
—¡Está sufriendo una hemorragia! —gritó Lupita.
Santiago corrió hacia mí.
“¡Lucía! ¡Quédate conmigo!”
El frío se extendió por todo mi cuerpo.
Lo último que escuché fue a Santiago gritando,
“Usa mi sangre. Toma lo que necesites de mí. Solo no dejes que muera.”
Cuando desperté, estaba en una habitación privada del hospital.
Santiago estaba sentado junto a la ventana, con un uniforme quirúrgico arrugado y un vendaje en el brazo.
—Elena está viva —dijo inmediatamente—. Respira por sí sola. Está perfecta.
“Tráiganmela.”
Minutos después, Lupita colocó a mi hija sobre mi pecho. En el instante en que Elena se acurrucó contra mí, el mundo se suavizó.
Santiago permaneció junto al muro como un hombre que sabía que no tenía derecho a acercarse más.
“Tiene tus ojos”, dijo.
—Ella tiene mi fuerza —respondí—. Sobrevivió a pesar de ti.
Entonces me dijo que lo había revisado todo.
Los documentos que yo había intentado entregarle.
Los correos electrónicos que había enviado.
Las pruebas que nunca abrió.
“Las fotos fueron manipuladas”, dijo. “La cronología no coincidía. Mi madre robó millones de la fundación. Usted decía la verdad”.
La justicia llegó demasiado tarde.
—No me creíste —dije—. Creíste una mentira.
Cayó de rodillas.
