“Dios mío”, susurró una de ellas.
“Necesitamos agua”, dijo otra, tomando una toalla.
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Me restregaron el vestido, pero la pintura ya se había impregnado. No había forma de salvarlo.
Stacy me agarró por los hombros. “Quédate aquí. Encontraré un vestido blanco, lo que sea”. Salió corriendo antes de que pudiera responder.
Sólo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
Me enjugué la cara, pero se me saltaron las lágrimas. No tenía por qué ser así.
No podía dejar de llorar. Había pasado meses eligiendo mi vestido de novia, buscando el perfecto, imaginando cómo me vería caminando hacia el altar.
Ahora tendría que llevar algo que ni siquiera había visto antes. Tenía el pelo completamente verde, con mechones de pintura pegados a las hebras. Mis damas de honor se apresuraron a recogérmelo y cubrirlo con el velo.
Sólo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
“No pasará nada”, susurró una de ellas.
“Lo lavaremos después de la ceremonia”, prometió otra.
Se suponía que la ceremonia ya había empezado, pero Stacy seguía sin aparecer.
Los minutos se alargaban, cada uno más pesado que el anterior. Mis damas de honor se paseaban, mirando la hora, susurrando en tono preocupado.
Sólo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
Por fin, la puerta se abrió de golpe. Stacy entró corriendo en la habitación, sin aliento y con la cara enrojecida. En las manos sostenía un vestido sorprendentemente hermoso.
“Jordan le dijo a todo el mundo que te escapaste. Michael está como loco”, soltó.
Me quedé helada. Se me retorció el estómago.
“¿QUÉ HA HECHO QUÉ?”, grité, con la voz resonando en las paredes.
Sólo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
Stacy asintió. “La gente está susurrando. Michael parece a punto de desmayarse”.
Apreté los puños. El pecho me ardía de rabia. “Se acabó. Ya he tenido bastante”.
Levanté la mano, me arranqué el velo y dejé caer mi pelo manchado de verde. La sala se llenó de exclamaciones. Mis damas de honor me miraron con los ojos muy abiertos.
Sólo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
Sin decir una palabra más, salí furiosa. El vestido se me pegaba a la piel; la pintura estaba seca en algunas partes y aún goteaba en otras.
Cuando entré en la iglesia, las cabezas se giraron. La gente susurraba. El corazón me latía con fuerza, pero seguí adelante.
Michael estaba ante el altar, con las manos apretadas y la cara pálida. Parecía desolado.
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“¡No huí!”, grité. Mi voz se abrió paso entre los murmullos.
Michael levantó la cabeza. “¿Danica?” Se precipitó por el pasillo y me estrechó entre sus brazos.
Las lágrimas me escocían en los ojos, pero las reprimí. “Jordan me echó pintura verde encima” -dije, dando un paso atrás y señalando mi vestido estropeado. “Luego mintió y le dijo a todo el mundo que me había ido”.
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La mandíbula de Michael se tensó. Se giró y escrutó la habitación. “¡Jordan! ¿Me lo explicas?” Su voz era aguda.
Jordan se echó hacia atrás en la silla, sonriendo. “Sólo era una broma inofensiva”, dijo, encogiéndose de hombros.
“¡Eso no es una broma! ¡Nadie se está riendo! Ya estamos todos de los nervios”, espetó Michael.
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“Guau, hermanito, cálmate” -dijo Jordan, con tono burlón.
Michael cuadró los hombros. “Ya no tengo cinco años. No tienes control sobre mí”.
Jordan se rió. “Y sin embargo aquí estoy, en tu boda”.
